Story: Ingo der Proll V

15

Ich komme an der angegebenen Adresse an. Ein Einfamilienhaus, mit großem Garten, die Hecke dicht, die Einfahrt leer bis auf einen Wagen. Nicht die Bude, die ich einem Proll aus der Disco zugetraut hätte. Ich laufe zur Tür. Ich nehme die erste Stufe, da wird die Tür geöffnet. Er hat mich wohl schon erwartet.
„Hallo, meine Discostute.“
Er packt mich und schiebt mir die Zunge in den Hals. Nicht in den Mund. Tiefer, besitzergreifend, als wäre das der Anfang und nicht die Begrüßung. In dem Body schwitze ich sofort. Ich spüre, wie es am ganzen Körper läuft, unter den Achseln, zwischen den Brüsten, im Schritt, wo der Stoff sowieso schon nass war. Ich finde es nicht störend. Es sagt mir, dass ich etwas Besonderes anhabe. Seins, über meins, über Thomas’ Sachen.
Im Flur: „Möchtest du ablegen?“ Er deutet auf die Handtasche.
Ich gebe sie ihm und ziehe das Kleid über den Kopf. Die Absätze bleiben. Überrascht schaut er. Der Body, die Strapse, die Strümpfe, die zehn Zentimeter.
„Du hast doch gesagt, ich soll ablegen.“
„Wow. Siehst du geil aus. Der absolute Hammer.“
Ich drehe mich, um mich zu präsentieren. Langsam, die Hüfte, der Arsch im zu großen Body, die Bänder an den Oberschenkeln. Sein Schwanz zeichnet sich deutlich unter der Hose ab. Er zieht sich auch aus und zeigt mir stolz sein hartes Ding. Dicker, als die Erinnerung es hatte. Die Eichel schon frei.
„Komm. Ich zeige dir mein Haus.“
Wohnzimmer, Küche, Esszimmer, alles vom Feinsten und geschmackvoll eingerichtet. Kein Poster, kein Prollsofa. Helles Holz, ein Bild, das ich nicht einordnen kann.
„Sehr geschmackvoll eingerichtet.“
„Dass ich Geschmack habe, sieht man an dir.“
„Danke schön.“
Wir gehen nach oben. Das Badezimmer ist riesig, mit Dampfkabine, die Scheibe angelaufen, als hätte jemand vor einer Stunde schon geduscht. Nächste Tür, Schlafzimmer. Der Eyecatcher ist das Bett. Eine moderne Art Himmelbett, mit vielen Ösen im Rahmen, und am Fußende ein Brett mit zwei kleinen und einem großen Loch in der Mitte.
Ingo sieht meinen fragenden Blick.
„Die Ösen sind zum Fesseln. Und das…“ Er klappt die Hälfte des Bretts hoch. Jetzt sind jeweils drei Halbschalen offen. „Leg Kopf und Arme in die Schalen.“
Ich tue es. Das Holz ist glatt, ein Polster darin. Als er das Brett wieder schließt, weiß ich den Sinn des Teils. Der Hals sitzt im großen Loch, die Arme in den kleinen, und mein Arsch ist jetzt Freiwild für ihn. Ich kann den Kopf nicht heben. Ich kann nur fühlen.
Seine Finger fahren unters Gummi, direkt in meine Fotze. Zwei, ohne zu fragen, und sie gleiten, weil nichts mehr trocken ist. „Habe ich es mir gedacht. Meine Stute ist rossig ohne Ende.“
„Ohhh. Mmmh. Ja. Komm. Besteige mich. Besam mich.“
Er zieht den Zwickel beiseite und setzt die Eichel an. Diesmal nicht vorsichtig bis zum Anschlag und Schluss. Er schiebt sich in einem langen Zug hinein, und ich spüre, wie er tiefer kommt als Thomas je gekommen ist. Nicht nur Dehnung. Ein Druck ganz innen, dort, wo es aufhört, Platz zu haben, und er trotzdem weiterwill. Die Eichel stößt an den Muttermund. Ich ziehe die Luft ein, die Hände in den Schalen, und er bleibt einen Herzschlag liegen, als müsste er den Weg erst freimachen.
„Ganz rein“, sagt er. „Bis in die Gebärmutter.“
Er zieht sich halb zurück und stößt wieder zu, diesmal fester. Der Stoß sitzt. Ein kurzer, heller Schmerz, dann das Gefühl, aufgenommen zu werden, weiter, als ich es für möglich gehalten habe. Er fickt mich so. Tief, gleichmäßig, jeder Stoß bis an diese Stelle, die Hände auf meinem Arsch, der Body unter seinen Daumen verrutscht. Das Bett gibt nicht nach. Es ist dafür gebaut. Ich höre das nasse Geräusch, mein eigenes Stöhnen, das ich nicht mehr klein halte, und seinen Atem im Nacken.
Er variiert nicht viel. Tiefe, dann wieder Tiefe. Wenn er sich zurückzieht, fehlt es sofort, ein Hohlraum, und wenn er kommt, füllt er ihn bis zum Anschlag. Die Beine zittern in den Absätzen. Die Strapse schneiden in die Oberschenkel. Ich komme, das Gesicht verzerrt, der Body nass am Bauch, die Fotze zieht sich um ihn zusammen, und der Orgasmus sitzt genau dort, wo er stößt, als hätte er ihn von innen ausgelöst. Er fickt mich durch ihn hindurch, langsamer, dann wieder hart, und spritzt nicht ab. Ich spüre, dass er kurz davor ist, und dass er sich zurücknimmt. Die Eier schlagen an mich und bleiben.
Ich jammere. „Gib mir deinen Saft. Spritz ihn rein. Bis oben.“
„Der Rundgang ist noch nicht zu Ende.“
Er zieht sich heraus. Der Verlust ist sofort da, ein Nachziehen, Nässe am Oberschenkel. Er befreit mich. Das Brett geht auf, die Arme sind taub, ich bleibe einen Moment auf den Knien, den Body im Schritt zur Seite gezogen, sein Schwanz nass und hart vor meinem Gesicht, die Eichel dunkler als vorher.
„mein Mann hat da eine Bitte. Er möchte ein Bild haben, wo dein Schwanz in meiner Fotze ist.“
„Kein Problem. Das machen wir im Spielzimmer.“
„Du hast Kinder?“
Er fängt laut an zu lachen. „Der war gut.“
Er öffnet die nächste Tür. Ich bin überrascht. Kein Gästezimmer. Der Raum ist dunkelrot, die Jalousien zu, an der Wand Seile, ein Kreuz, eine Bank. In der Mitte steht ein Gynäkologenstuhl. Metall, gepolstert, die Beinschalen offen, als warte er. Die Halterungen glänzen. Daneben ein rollbarer Tisch mit Gel, Handschuhen, einem Handy auf einem kleinen Stativ. Es riecht nach Leder und nach demselben Gel wie am Weiher.
Ingo legt die Hand in meinen Nacken und schiebt mich über die Schwelle, direkt auf den Stuhl zu.

16

„Du bist Hobby-Frauenarzt?“
„Ja. Ich liebe das Teil.“
Er legt die Hand auf die Lehne, als wäre der Stuhl ein Möbel wie jedes andere. Die Beinschalen stehen offen. Das Metall glänzt unter dem roten Licht.
„Klar. Da liegen die Frauen offen vor dir.“
Ich spüre den Drang, ihm das zu geben. Offen und zu allem bereit. Nicht aus Gehorsam. Aus dieser neuen Gier, die seit dem Weiher nicht mehr zugeht.
„Nicht nur Frauen. Ich auch.“
Ich schaue ihn überrascht an. Der Satz passt nicht zu dem Mann, der mich eben bis an den Muttermund gefickt und nicht abgespritzt hat.
„Ich mag es, wenn ich offen liege und die Frauen an meinem Schwanz spielen. Über die Eier lecken. Und das Geilste: wenn sie sich um meinen Arsch kümmern. Lecken. Oder mich mit den Fingern ficken.“
Ich habe jetzt Bilder im Kopf, die ich nicht mehr so schnell loswerde. Er in den Schalen. Mein Mund dort, wo ich gestern noch nicht einmal bei Nele hingeschaut hätte, ohne rot zu werden. Heute wird mir davon nass, im Body, zwischen den Strapsen.
„Wer soll zuerst in den Stuhl? Du oder ich?“
„Ich bin gerade gekommen. Also du.“
„So liebe ich meine Stute. Sollen wir das Ganze für deinen Mann aufzeichnen?“
„Wie, als Film?“
„Ja. Ich kann mehrere Kameras positionieren.“
„Au ja. Mach das.“
Ingo hängt mehrere Kameras auf. Eine über dem Stuhl, eine seitlich, eine tief, auf Höhe der Schalen. Er gibt mir die Fernbedienung. „Du kannst bestimmen, was aufgezeichnet wird. Möchtest du eine Maske, damit man dich nicht erkennt?“
Oh. Er möchte mich schützen. Der Gedanke sitzt schiefer als der Body.
„Nein. Ich vertraue dir. Aber das Video dürfen nur acht Augen sehen.“
„Acht Augen?“
„Ja. Acht. Nele.“
Er nickt, ohne zu feilschen. Ingo setzt sich in den Stuhl. Ich starte die Aufnahme. Das rote Lämpchen geht an, dreimal, und ich sehe uns klein auf dem Monitor neben der Bank.
Er liegt völlig offen vor mir. Die Beine in den Schalen, die Knie auseinander, der Schwanz hart nach oben, die Eichel schon feucht. Seine Eier hängen schwer nach unten, rasiert, glatt, bei jedem Atemzug ein wenig bewegt. Ich hebe sie an, um sein runzliges Arschloch zu sehen. Eng, dunkler als Neles, ein wenig geöffnet vom Sitzen. Was sagte er. Er mag es, wenn die Frauen ihn da lecken.
Ich zögere. Die Kamera läuft. Mein Atem ist auf dem Monitor zu sehen.
„Keine Angst. Alles sauber und gespült. Das mache ich immer. Es sei denn, du möchtest meine Scheiße. Dann lasse ich es.“
Seine offene Art fasziniert mich immer wieder. Kein Werben. Eine Ansage.
„Erst mal ist mir das so lieber.“
Ich beuge mich zwischen seine Beine. Zuerst die Eier. Ich nehme eines in den Mund, warm, schwer, die Haut glatt auf der Zunge, und lasse es wieder frei. Dann das andere. Der Schwanz zuckt über meiner Stirn, ein Tropfen fällt mir auf die Wange. Ich lecke von den Eiern nach unten, langsam, über die Haut dahinter, bis die Zunge die Rosette findet. Er schmeckt nach nichts, was ich gefürchtet habe. Nach Haut, nach Seife, ein wenig nach dem Gel, das noch an meinen eigenen Schenkeln hängt. Ich lecke im Kreis, dann mit der flachen Zunge darüber, dann mit der Spitze dagegen. Er stöhnt, die Hände an den Lehnen, und drückt sich mir entgegen.
Ich werde mutiger. Die Zunge drückt an, und der Ring gibt ein wenig nach. Ich lecke ihn so, wie ich Nele geleckt habe, nur dass hier ein Mann liegt und die Kameras laufen und Thomas das später sehen wird. Der Gedanke macht mich nasser. Ich richte mich kurz auf, nehme den Schwanz in den Mund, ganz, bis die Eichel an den Rachen stößt, und sauge, während die Hand unten bleibt. Speichel läuft über den Schaft, über die Eier, dorthin, wo meine Zunge eben war.
„Finger“, sagt er. „Mach schon.“
Ich nehme den Mittelfinger in den Mund, mache ihn nass und setze ihn an. Er gleitet leichter, als ich gedacht habe. Bis zum zweiten Glied, dann weiter, warm, eng, ein Ziehen um den Finger, das mich an meinen eigenen Arsch von gestern erinnert. Ich bewege ihn, langsam, und blase gleichzeitig, die Lippen am Schaft, die Zunge unter der Eichel. Er hebt das Becken. Ich nehme einen zweiten Finger dazu, Gel von der Ablage, und beide gehen rein. Ich ficke ihn damit, während ich lutsche, erst im Takt, dann gegeneinander, die Finger gekrümmt, der Mund tief.
Sein Atem wird kurz. Die Eier ziehen sich. „Mund auf. Ich komme.“
Ich lasse die Finger in ihm und nehme die Eichel tief. Er spritzt. Schub um Schub, warm, salzig, gegen den Gaumen, und ich schlucke, ohne den Mund wegzuziehen. Der letzte Schub ist dicker. Ich halte ihn, bis nichts mehr kommt, und
Ich ziehe die Finger langsam heraus. Sie glänzen vom Gel, vom Speichel, von ihm. An dem einen, unter dem Nagel, sitzt etwas Braunes. Klein, kaum mehr als ein Strich am Rand, dort, wo die Haut aufhört und der Nagel anfängt. Ich halte die Hand ins rote Licht der Kamera, obwohl das Lämpchen schon aus ist, und sehe es trotzdem. Es ist nicht viel. Es reicht.
Die Zunge geht von allein hin. Sie versucht, es zu schmecken, bevor der Kopf nachkommt. Die Spitze tastet unter den Nagel, einmal, zweimal, als müsste sie sicher sein. Bitter, knapp, fast nichts, und trotzdem eindeutig. Nicht Gel. Nicht er, nicht das Salz von eben. Etwas, das ich kenne, ohne es je so gewollt zu haben. Ich ziehe die Zunge zurück, und sie geht noch einmal hin, länger, bis der Strich weg ist und nur der Geschmack bleibt.
Was ist aus mir geworden.
Gestern Morgen hätte ich die Hand unter den Hahn gehalten, heiß, mit Seife, bis die Haut rot war, und den Nagel mit der Bürste bearbeitet. Ich hätte Ingo nicht angesehen. Ich hätte das Kleid über den Body gezogen und wäre gegangen, die Adresse gelöscht, Thomas angelogen oder nicht einmal das, weil es dieses Haus nicht gegeben hätte. Heute sitze ich zwischen seinen offenen Beinen, der Body im Schritt zur Seite gezogen, die Absätze noch an, und lecke einen Fingernagel sauber, an dem seine Scheiße hängt. Vor einem Mann im Gynäkologenstuhl. Die Fernbedienung liegt neben meinem Knie. Thomas wird das Video sehen. Nele auch. Acht Augen.
Der Geschmack bleibt kurz auf der Zunge, hinten, wo man ihn nicht mehr ausspucken kann, ohne das Gesicht zu verziehen. Ich schlucke ihn mit dem Rest von ihm herunter. Sperma, Haut, dieser bittere Strich. Der Magen zieht sich einmal zusammen und gibt dann nach, als hätte er entschieden, dass das jetzt dazugehört. Ich weiß nicht, ob ich mich ekle. Ich weiß, dass ich nass bin. Der Body klebt zwischen den Beinen, die Strapse schneiden, und die Scham kommt eine Sekunde zu spät, um noch etwas zu ändern.
Ich sehe auf meine Hand. Der Nagel ist sauber. Die Zunge fährt noch einmal darüber, ohne etwas zu finden, und genau das ist das Schlimme und das Geile zugleich. Ich habe es weggeleckt. Nicht aus Versehen. Nicht, weil er mich gezwungen hat. Weil die Zunge schneller war als ich, und ich sie gelassen habe.
Ingo liegt noch in den Schalen, der Schwanz halbsteif auf dem Bauch, und sieht mir zu. Er sagt nichts. Er muss nichts sagen. Ich lege die Hand auf seinen Oberschenkel, die Finger noch feucht, und bleibe so, bis der Geschmack nachlässt und nur noch die Frage da ist, die ich nicht laut stelle. Was ist aus mir geworden. Und warum will ich, dass er mich jetzt in denselben Stuhl setzt.

17

Er reicht mir ein Glas Wasser. Ich trinke in großen Zügen und versuche, die Erinnerung damit runterzuspülen. Den Strich unter dem Nagel, den Geschmack, die Frage, was aus mir geworden ist. Das Wasser ist kalt. Es nimmt den bitteren Rest von der Zunge und lässt alles andere, wo es ist. Im Bauch. Zwischen den Beinen. In dem Body, der am Schritt klebt.
„Jetzt du.“ Er deutet auf den Stuhl.
Ich ziehe mich aus. Die Absätze zuerst, dann die Strümpfe, der Gürtel, zuletzt der Body, der sich nur widerwillig von der nassen Haut löst. Ich will für ihn komplett nackt sein. Kein Stoff mehr, der etwas erklärt. Er soll in mir lesen, was für ein versauter Mensch ich geworden bin. Die rasierte Fotze, die noch von ihm offen ist, der Arsch, den Thomas gestern entjungfert hat, die Brustwarzen hart, ohne dass jemand sie angefasst hat.
Ich lege mich in den Stuhl. Das Polster ist warm von ihm. Er schließt die Schalen um die Waden, dann die Manschetten an den Handgelenken, seitlich, nicht über dem Kopf. Ich kann den Kopf heben. Ich kann ihn ansehen. Mehr nicht. Die Beine sind offen, weiter als auf dem Tisch zu Hause, und die Luft aus der Klimaanlage geht direkt über die nasse Haut.
Er fängt nicht am Schwanz an. Er hat keinen. Er fängt mit dem Mund an. Zuerst die Fotze, breit, von unten nach oben, die Zunge durch die Lippen, über den Kitzler, dann hinein. Ich schmecke mich nicht, ich spüre ihn. Er leckt, als hätte er Zeit, und als wüsste er genau, wo ich gestern auf der Terrasse gekommen bin. Dann tiefer. Über die Haut dahinter, an den Arsch. Die Zunge kreist um die Rosette, drückt an, und ich gebe nach, schneller als früher, weil Thomas und Nele den Weg schon offen gelassen haben. Er leckt beides im Wechsel. Fotze, Arsch, Fotze. Speichel läuft in die Ritze und kühlt.
Die Finger kommen dazu. Einer in die Fotze, zwei, dann drei, während der Daumen am Arsch bleibt und schließlich hineingeht. Er fickt mich in beiden Löchern zugleich, langsam, die Hand nass, und ich höre mich stöhnen, ohne den Laut zurückzuhalten. Die Fesseln halten die Beine, wenn ich sie zusammenziehen will. Das ist das Geile daran. Ich kann nicht zumachen.
Er zieht die Finger heraus, steht auf und setzt den Schwanz an die Fotze. Diesmal kein Vorspiel mehr an der Eichel. Er schiebt sich in einem Zug hinein, bis an den Muttermund, und bleibt liegen, damit ich ihn ganz habe. Dann fickt er mich. Tief, gleichmäßig, die Hände an den Schalen, der Blick auf mir. Jeder Stoß sitzt dort, wo es vorhin schon wehgetan und gut gewesen ist. Ich komme schnell, die Handgelenke in den Manschetten, der Rücken vom Polster, und er fickt mich durch den Orgasmus, ohne schneller zu werden.
„Darf ich auch in den Arsch?“, höre ich ihn sagen. Es ist keine Frage, die auf ein Nein wartet.
Er zieht sich aus der Fotze, nass, und setzt an die Rosette. Durch das Gel, durch seine Zunge, durch Thomas von gestern geht er leichter, als ich gefürchtet habe. Trotzdem die Dehnung, das Brennen, das Nachgeben. Er schiebt sich tiefer als Thomas, nicht ganz, aber weit genug, dass ich die Luft anhalte und dann wieder herausgebe, weil es hält. Er fickt mich so. Langsam erst, dann fester, die Eier an meinem Arsch, die Beine in den Schalen, die nicht nachgeben.
Dann wechselt er. Raus aus dem Arsch, rein in die Fotze, drei Stöße, tief, bis an den Muttermund. Raus, wieder in den Arsch, diesmal ohne zu warten. Ich verliere das Zählen. Mal ist er in mir, wo es weit ist und nass, mal dort, wo es eng bleibt und jeder Stoß einen Laut aus mir holt. Die Kameras laufen nicht mehr. Es ist nur er, der Stuhl, mein offener Körper.
Er bleibt im Arsch, als er kommt. Die Stöße werden kurz, hart, und dann spritzt er. Ich spüre die Schübe, warm, tief, sein Griff an meinen Hüften, ein Laut, der nichts mehr von dem Mann im Flur hat. Er bleibt liegen, bis es nachlässt, und zieht ihn heraus. Der Schwanz ist schmierig, Sperma, ich, Gel. Ein Tropfen läuft aus mir auf das Polster.
„Möchtest du ihn sauber lecken?“
Ich nicke. Die Fesseln lassen den Oberkörper nicht weit genug. Er löst die Handgelenke, nicht die Beine, und tritt an den Stuhl, der Schwanz auf Höhe meines Mundes. Ich lecke ihn gründlich. Vom Ansatz bis zur Eichel, unter dem Rand, den letzten Tropfen aus dem Schlitz. Ich nehme ihn in den Mund und sauge, bis nichts mehr kommt außer Haut und Speichel.
Die Beine bleiben offen in den Schalen, und aus dem Arsch läuft langsam, was er gerade hineingespritzt hat.