Story: Hannah aus dem Chat

Vier Wochen lang war sie nur ein Name hinter einem kleinen grünen Punkt. Hannah. Ende 40, schwarzes, schulterlanges Haar, das sie in den Fotos oft über eine Schulter fallen ließ, und Kurven, die in den Bildern weich und schwer wirkten. Besonders ihre Brüste. Groß, voll, mit dunklen Höfen, die auf den Selfies immer leicht von der Seite beleuchtet waren. Sie postete Nacktfotos. Nicht ständig, aber regelmäßig genug, dass ich irgendwann nicht mehr wegsah. Ein Spiegelbild im Flur, die Hand unter einer Brust, der Nippel schon hart. Ein Ausschnitt von oben auf dem Sofa. Einmal nur der untere Rand des Bildes, ihr Bauch weich, die Finger schon zwischen den Schenkeln, glänzend.

Ich schrieb ihr nach dem dritten Bild. Zuerst vorsichtig. Sie antwortete langsam, fast zögerlich, als würde sie jedes Wort abwägen. Aber sie antwortete. Und irgendwann schrieb sie zurück: „Du schaust dir meine Bilder an und sagst nichts dazu. Das macht mich neugierig. Und ein bisschen nass.“

Von da an schrieben wir fast jeden Abend. Ich erzählte ihr von meinem Tag, von der Stille in der Wohnung, davon, wie ich abends auf dem Sofa saß und an die Fotos dachte, die sie geschickt hatte. Sie erzählte von ihrem eigenen Abend, von der Müdigkeit nach der Arbeit, von dem Moment, in dem sie die Schuhe auszog und sich einfach hinlegte. Und irgendwann, ganz beiläufig, schrieb sie: „Ich habe gerade die Hand zwischen die Beine gelegt. Nur weil du das geschrieben hast. Ich stelle mir vor, du sitzt hier und schaust zu, wie ich es mir selbst mache. Wie du zuschaust, wie nass ich werde.“

Ich beschrieb ihr, was ich mit ihr machen würde, wenn sie wirklich da wäre. Wie ich ihre schweren Brüste in beide Hände nehmen und das Gewicht spüren würde. Wie ich die Nippel zwischen den Lippen nehmen und fest daran saugen würde, bis sie den Kopf in den Nacken legte und stöhnte. Wie ich sie dann umdrehen, ihre Hüften packen und von hinten nehmen würde, die Hände fest um ihre Brüste gelegt, während ich in sie stieß – hart, ohne zu fragen, weil sie es so wollte. Sie antwortete nie sofort. Manchmal dauerte es Minuten. Dann kam ein neues Foto – von hinten, den Po leicht zur Seite gedreht, die Hand zwischen den Beinen, oder von vorne, die Beine weit gespreizt – und ein kurzer Satz: „Mach weiter. Ich will es lesen, bevor ich komme. Und sag mir, wie du mich benutzt. Ich will benutzt werden. Richtig.“

Am Dienstag schrieb sie: „Ich bin am Freitag in Frankfurt. Geschäftlich. Hotel am Bahnhof. Wir könnten uns an der Bar treffen. Nur schauen, was passiert. Ich will dich sehen. Und ich will, dass du mich dort schon so ansiehst, wie du mich in den Nachrichten beschreibst.“

Wir verabredeten uns. Freitag, 19 Uhr, Hotelbar. Ich kam früher. Saß an der Bar, trank ein Glas Wein und spürte, wie die Erwartung sich in meinem Bauch sammelte. Die Chats hatten mich die ganze Woche über geil gemacht. Jedes Bild, jeder Satz von ihr. Als sie hereinkam, erkannte ich sie sofort. Schwarzes Haar, offen, ein enges schwarzes Kleid, das ihre Brüste betonte und an den Hüften eng saß. Sie blieb einen Moment stehen, suchte mich mit dem Blick, und als sie mich sah, lächelte sie so, wie man lächelt, wenn man schon weiß, dass man nicht mehr lange sitzen bleiben wird. In ihrem Blick lag Neugier, Aufregung und etwas Dunkleres, Hungriges.

Sie setzte sich neben mich. Wir bestellten. Redeten erst über Belangloses – den Zug, das Wetter, den Tag. Aber unter dem Tisch lag ihre Hand schon auf meinem Oberschenkel, weit oben. Ihre Finger bewegten sich langsam. Ich spürte, wie sich die Wärme zwischen uns aufbaute. Mein Herz schlug schneller. Sie lehnte sich etwas näher, ihre Stimme leise.

„Ich habe den ganzen Tag an dich gedacht“, sagte sie. „An das, was du mir geschrieben hast. Wie du mich nehmen willst. Ich war schon im Zug nass.“

Ich legte meine Hand auf ihren Oberschenkel. Sie öffnete die Beine ein wenig. Ich spürte die Wärme durch den Stoff. Sie atmete hörbar ein. Wir saßen so eine Weile, tranken, redeten leise, während meine Hand höher wanderte und ihre Finger sich in meinen Oberschenkel gruben. Die Spannung war greifbar. Ich war hart. Sie merkte es. Ihr Blick glitt nach unten, dann wieder zu mir. Ein kleines, wissendes Lächeln.

„Ich muss kurz auf die Toilette“, sagte sie plötzlich. „Warte hier.“

Sie stand auf. Ich sah ihr nach, wie das Kleid an ihren Hüften spannte. Fünf Minuten später kam sie zurück. Sie setzte sich nicht sofort. Sie blieb neben mir stehen, lehnte sich leicht zu mir herüber und drückte mir etwas Weiches, Warmes in die Hand. Ihr Höschen. Schwarz, aus Spitze. Es war feucht. Ich spürte die Nässe an meinen Fingern. Mein Atem stockte. Sie setzte sich, schlug die Beine übereinander und sah mich an, die Lippen leicht geöffnet, die Augen dunkel vor Erregung.

„Jetzt bin ich nackt darunter“, flüsterte sie. „Und ich will, dass du mich so ansiehst. Und dass du mich gleich mit nach oben nimmst und benutzt. Richtig. Keine Fragen. Einfach nehmen.“

Ich hielt das Höschen in der Hand, spürte die Wärme und die Nässe. Mein ganzer Körper spannte sich. Wir tranken noch ein Glas, aber die Worte wurden weniger. Ihre Hand lag wieder auf meinem Bein, höher diesmal. Meine Finger strichen über ihren Oberschenkel, unter dem Kleid, und berührten nackte Haut. Sie zitterte leicht. „Bitte“, sagte sie leise. „Ich bin so geil. Ich will es jetzt.“

Wir gingen nach oben. Im Fahrstuhl standen wir eng beieinander. Ich hielt sie an der Hüfte, spürte, wie sie sich mir entgegen drückte. In dem Moment, als die Tür sich schloss, küsste ich sie. Hart. Sie stöhnte in meinen Mund, ihre Hände in meinen Haaren. Im Zimmer schloss ich die Tür hinter uns. Sie drehte sich um, lehnte sich dagegen und sah mich an.

„Benutz mich“, sagte sie, die Stimme heiser. „So, wie du es geschrieben hast. Ich will es spüren. Ich will, dass du mich nimmst, bis ich nicht mehr denken kann.“

Ich trat näher, zog ihr das Kleid über den Kopf. Darunter trug sie nichts mehr. Ihre Brüste fielen schwer und voll nach vorn. Ich nahm eine in beide Hände, spürte das Gewicht, und senkte den Mund auf den Nippel. Ich saugte fest, biss leicht. Sie stöhnte laut, die Hände in meinen Haaren, und drückte sich mir entgegen. „Ja“, flüsterte sie. „Genau so. Härter. Ich will benutzt werden.“

Ich drehte sie um, presste sie mit dem Oberkörper gegen die Tür. Mein Körper hinter ihr. Meine Hand glitt zwischen ihre Beine. Sie war nass. Sehr. Ich streichelte sie mit zwei Fingern, tief, während meine andere Hand ihre Brust knetete. Sie schob sich mir entgegen, die Stirn an der Tür, die Hände flach dagegen. „Bitte“, sagte sie heiser. „Nicht so sanft. Fick mich. Benutz mich einfach.“

Ich öffnete meine Hose, zog sie an den Hüften nach hinten und drang in sie ein. Hart und tief, ohne Vorwarnung. Sie schrie leise auf, die Beine weit gespreizt, und nahm mich vollständig auf. Einen Moment blieben wir so. Ich spürte, wie sie sich um mich zusammenzog, wie ihr Körper zitterte, wie nass sie war. Dann begann ich mich zu bewegen. Ich hielt ihre Hüften fest, während ich sie gegen die Tür fickte, tief und rhythmisch. Eine Hand glitt nach vorn, griff ihre Brust, die Daumen an den Nippeln. Sie stöhnte bei jedem Stoß, der Rücken durchgedrückt, die schwarzen Haare über die Schulter gefallen.

„Härter“, sagte sie heiser. „Benutz mich. So, wie du es mir geschrieben hast. Nicht aufhören. Ich bin nur zum Ficken hier. Ich will es.“

Ich tat es. Ich nahm sie tief und hart, die Hände fest an ihren Hüften, dann an ihren Brüsten, während ich in sie stieß. Ihre Muskeln zogen sich um mich zusammen, immer enger. Sie griff nach der Tür, hielt sich fest, und ich spürte, wie ihr ganzer Körper unter mir arbeitete, wie sie sich mir entgegen drückte, immer wieder. Ich zog mich zurück, drehte sie um, hob sie ein Stück an und trug sie zum Bett. Dort legte ich sie hin, spreizte ihre Beine weit und drang wieder in sie ein. Sie stöhnte laut, die Beine um meine Hüften geschlungen, die Hände in meinen Armen.

Ich fickte sie so, wie sie es wollte. Hart, tief, ohne Pause. Meine Hände an ihren Brüsten, die Daumen an den Nippeln, während ich in sie stieß. Sie sah mich an, die Augen dunkel, die Lippen geöffnet, und ich sah die Geilheit in ihrem Blick, die Hingabe, das Verlangen, benutzt zu werden. „Ja“, flüsterte sie. „Genau so. Nimm mich. Ich will es spüren. Ich will, dass du kommst. Tief in mir.“

Als sie kam, zitterte sie so stark, dass ich sie halten musste. Ihre Brüste wogten schwer, ihr Atem stockte, und ein langer, leiser, fast verzweifelter Laut entkam ihr. Ihre Muskeln krampften um mich. Ich kam kurz danach, tief in ihr, die Stirn an ihrer Schulter, den Atem schwer gegen ihre Haut, während ich noch ein paar letzte, harte Stöße machte und sie dabei festhielt. Ich spürte, wie sie mich nahm, wie sie zitterte, wie nass und eng sie war.

Wir blieben einen Moment so liegen. Mein Körper noch zwischen ihren Beinen, eine Hand an ihrer Brust, sanft jetzt, die andere an ihrer Hüfte. Sie atmete schwer, die Augen halb geschlossen, die Lippen noch leicht geöffnet. Sie drehte den Kopf, küsste mich langsam, die Lippen weich und noch ein wenig zittrig. In ihrem Blick lag etwas, das ich aus den Chats kannte und doch neu war: Erleichterung, Wärme und eine stille, tiefe Zufriedenheit.

„Schick mir morgen wieder etwas“, flüsterte sie, die Stimme noch heiser. „Und beschreib mir genau, wie du mich das nächste Mal benutzen willst. Ich will es lesen, bevor du es tust. Und dann will ich es wieder spüren. Genau so.“

Ich nickte. Meine Hand blieb, wo sie war. Draußen war Frankfurt still. Im Zimmer hörte man nur unseren Atem. Und das leise, nasse Geräusch, als ich mich langsam aus ihr zurückzog.